Spatherbst

Der graue Nebel tropft so still
Herab auf Feld und Wald und Heide,
Als ob der Himmel weinen will
In ubergrosem Leide.

Die Blumen wollen nicht mehr bluhn,
Die Voglein schweigen in den Hainen,
Es starb sogar das letzte Grun,
Da mag er auch wohl weinen.